Un pigeon ramier, fier de son égo,
À la plume soigneusement lissée,
Trouva un jour qui brillait,
Tombé sur la route, un beau stylo.
L’oeil rond, étonné, le pigeon s’interrogeait
De ce qu'il allait en faire.
Des mots qu’il allait écrire,
Quoiqu’on aurait pu lui dire,
Feraient de lui sa fortune,
Et de la gloire qu’il en tirerait,
Finirait son infortune.
Et pendant qu’ainsi il délibère,
Rêvant sa gloire prochaine,
Il ne vit pas approcher,
Le nez dans sa brume,
Un poète sans bas de laine,
Qui, prestement, l’attrapa,
Le pluma, le mit au pot,
Pour en faire son repas,
Ne gardant ses plumes
Que pour écrire un mot.
Moralité :
Ce n’est pas le stylo qui fait l’art,
Et à trop rêver la gloire
On finit bien souvent au pot !