Engoncé dans son fauteuil fatigué
Les jambes écartées, les pieds par terre
Il choisit dans le râtelier
Sa pipe préférée, celle en terre.
D’une main experte, il cure
Le cul de la pipe, raclant
Les miettes de tabac noires et dures
Qui tombent dans le cendrier blanc.
Puis, il la bourre de tabac blond
Puisé dans le sachet qui crisse
Posément il remplit le fond
Et tasse le tout, jusqu’à la drisse.
Il craque ensuite une allumette
Approche le brûlot, le hume
Aspire à petits coups bien nets,
Le tabac rougeoie et fume.
Il ferme alors les yeux.
Savoure l’instant.
Et répond enfin à ma question d’enfant.
"Si mes mains tremblent, c’est que je suis vieux."
En hommage à mon grand-père Le 15 avril 2006, 9 h
"derrière chaque porte, il y a un grand-père qui sommeille..."